Necesito escribir
y no sé dónde está.
Quizá perdida en mi
desastre emocional
o, simplemente, escondida
y avergonzada de ser mía.
Y la llamo desesperadamente
esperando escuchar
una simple palabra,
ver una imagen
que me recuerde
un sentimiento.
No importa si es de pena,
de gloria, de guerra
o de paz, una nube,
una flor o el reflejo del mar.
Pero está pasando de mí.
Altanera, soberbia,
hoy se cree, y no lo es,
superior a mi mente
y a mi misma.
Te encontraré, lo sabes.
Hundida o volando,
con picos subiendo hoy
y mañana bajando.
Iré desgranando pétalos
donde tú sólo quieres
silencios. Y nacerán flores
donde tú sólo quieres
maltrechos rastrojos
de miserias secas.
Poesía es aquello
que sale de lo más profundo,
del rincón más escondido
de un alma herida.
Rincón en el que, tú...mi inspiración,
nunca quisiste quedarte...
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